А мы, как поздние цветы

Тема в разделе "Литература", создана пользователем MazVG, 5 окт 2023.

  1. MazVG

    MazVG Пользователь

    Регистрация:
    17 мар 2023
    Сообщения:
    4
    А мы, как поздние цветы

    У зеркала притихла ты -
    морщинки и седая прядь,
    а мы, как поздние цветы,
    не верим - время увядать.

    А в памяти ночной грозы
    весенний день и майский гром,
    какая осень без слезы,
    без сожалений о былом.

    И будь ты грешник, будь святой,
    за птичьей стаей не взлететь...
    и дождь серебряной метлой
    метёт берёзовую медь.

    А осень надела колье из жёлтых сердечек берёз

    Тоска - и морщинка у губ,
    и эхо ушедшей любви,
    а дату отлёта на юг
    не знают ещё журавли.

    И всё раздражает в ночи -
    подкрученный месяца ус,
    что, как соглядатай, торчит
    у окон сиреневый куст.

    Туман ветерок надышал
    и сумрак тяжёлый сплошной,
    притихшая знает душа,
    что стану я сам тишиной.

    И больно, что дело во мне
    и легче не станет от слёз...
    а осень надела колье
    из жёлтых сердечек берёз.


    Перевязав полоской алой, заря несла в подарок лето

    Дневные звуки затихали,
    пришла ночная хмарь дворами,
    и дождик покрывал штрихами
    пейзаж в оконной белой раме.

    В соседнем доме гасли окна,
    и чья-та сигарета тлела,
    высокие берёзы мокли,
    подняв подолы до колена.

    Привычный круг настольной лампы,
    ты рядом - и душа на месте,
    и шорох падающих капель
    баюкал колыбельной песней.

    Ушла гроза - и в три светало,
    объёмы обрели предметы...
    перевязав полоской алой,
    заря несла в подарок лето.

    Года на ниточки дождя, прощаясь, август нанизал

    На ветры чуткий палый лист,
    чуть шорох - он за ними вслед,
    и прячет ночи аметист
    под золото берёз рассвет.

    Немного слёзы нам вернут -
    минуту грусти, боль обид,
    и знает только старый пруд
    что за душою у ракит.

    Твой вздох и сумрачность лица
    в подоле осень унесёт,
    осин багряные сердца
    стучат для нас - ещё не всё.

    Спешил куда-то, что-то ждал,
    шумит бессонницы вокзал...
    года на ниточки дождя,
    прощаясь, август нанизал.

    И бабочкой лимонницей осенний лист закружится

    Рябины губы алые
    целованные ветрами,
    а в сквере листья палые
    считает август с ветками.

    Узнает осень - выжили,
    морщинками открестится,
    берёза в пряди рыжие
    заколку вденет месяца.

    Любовь жива, а прочее
    само и перемелется,
    и капель многоточие
    стряхнёт на плечи деревце.

    И серость не схоронится
    от солнца в мелкой лужице...
    и бабочкой лимонницей
    осенний лист закружится.

    И август в ноги сентябрю медовым яблоком упал

    Залётный ветер под окном
    берёзе золото сулит,
    вечерний дождь стальным пером
    выводит на воде нули.

    Худой фонарь с лицом больным
    устал от шума и машин,
    а день сегодняшний с былым
    связали ниточки морщин.

    Увижу я по жесту рук,
    что лето кончилось - молчи,
    и нотам - вздох и капель стук
    ещё не раз звучать в ночи.

    Тебе о чувствах говорю,
    и вечер для признаний мал...
    и август в ноги сентябрю
    медовым яблоком упал.

    И незакрытая гардина впустила синий полумрак

    Предчувствуя грозу июля,
    дрожал притихший березняк,
    стирал со стен узоры тюля
    влетевший в комнату сквозняк.

    И словно в чём-то виновата
    у окон кланялась сирень,
    а в сквере каждый кустик прятал
    от ветра собственную тень.

    С ладони влагу пили вязы,
    ловила капельки трава,
    фонарь слезился жёлтым глазом,
    нам были не нужны слова.

    И незакрытая гардина
    впустила синий полумрак...
    с грозой в былое уходила
    пора житейских передряг.

    И небо высокое прячут для нас васильки за ресницы

    Не проще ли жестом расстаться,
    не каждая истина в слове,
    а божья коровка на пальце,
    как алая капелька крови.

    Закатное солнце у сосен
    вечерние тени малюет,
    у каждой любви своя осень,
    у нашей, похоже, в июле.

    Судьба только грустью пугала,
    а вот и дошло до печали,
    сойдёт с плеча бронза загара,
    себя оправдаем речами.

    Сложилось бы что-то иначе -
    будь мы перелётные птицы...
    и небо высокое прячут
    для нас васильки за ресницы.


    Валерий Мазманян
     

Поделиться этой страницей